lapsuslinguae

Da un racconto...

noreply@blogger.com (simoun) — Thu, 05 Jun 2008 13:25:00 +0000

Vorrei costantemente divenire la bambina che forse da qualche parte del mio passato, anche embrionale, sono stata. Vorrei ridivenire fragile e morbida e soda come un guscio di placenta.
Ho sempre pensato che qualsiasi tipo di esperienze dovessero arrivare a fenderti quando fosse sempre troppo presto. Forse il dolore è arrivato troppo presto, ma anche allora, quando appena esistevo ero già donna, con sostegni e pareti inalberate a scatola, con acciaio fuso nelle costole a difensiva e nulla ha saputo uccidere questa bambina nata morta o far vivere queta donna senza infanzia e senza innocenza, se non quella congenita dell'ideale.

Due paroline sul Bel Paese

noreply@blogger.com (simoun) — Sun, 25 May 2008 18:17:00 +0000

Nuovo governo ( si fa per dire...):

1) Mara Carfagna, nuovo ministro delle pari opportunità, non appoggia, né crede di farlo in futuro, il gay pride sostenendo che non vi siano forme di discriminazione verso le persone omosessuali.

2) Berlusconi ritiene di poter risolvere il problema della spazzatura di Napoli e co. semplicemente imponendo alle persone di vivere con a fianco una discarica. Basterà militalirizzare tali zone.

3) Travaglio diviene icona del cittadino italiano che diprezza e getta in cattiva luce il proprio Paese indifferenziatamente.

Alcun commento. Ai posteri...? ( ammesso che sopravvivano...)

Embrioni nella roccia

noreply@blogger.com (simoun) — Wed, 30 Apr 2008 19:46:00 +0000

Non si vede molto bene, non si vede la minuzia della matita che è pari alla minuzia analitica del suo creatore. L'unico artista del quale possiedo un'opera originale e del quale vorrei la quadrilogia che sta ultimando, ma non ho i dindi...e per ora neppure la possibilità di collaborare nuovamente con lui ma...prima o poi sì, faremo una personale io e te tesò!

noreply@blogger.com (simoun) — Wed, 30 Apr 2008 18:47:00 +0000

" Alle volte penso alla materia del libro da scrivere come qualcosa che già c'è: pensieri già pensati, dialoghi già pronunciati, storie già accadute, luoghi e ambienti visti; il libro non dovrebb'esser altro che l'equivalente del mondo non scritto tradotto in scrittura. Altre volte invece mi pare di comprendere che tra il libro da scrivere e le cose che già esistono ci può essere solo una specie di complementarietà: il libro dovrebb'essere la controparte scritta del mondo non scritto; la sua materia dovrebbe essere ciò che non c'è né potrà esserci se non quando sarà scritto, ma di cui ciò che c'è sente oscuramente il vuoto nella propria incompletezza."

" Se una notte d'inverno un viaggiatore" - I. Calvino

noreply@blogger.com (simoun) — Wed, 30 Apr 2008 18:42:00 +0000

" Il puro guardare, l'osservazione non turbata né dalla volontà né dal fine della ricerca, l'esercizio pago di sé della vista, dell'udito, dell'olfatto e del tatto rappresentano uno stato di beatitudine del quale i più sensibili tra noi sentono una nostalgia profonda; e il viaggio è il modo migliore per inseguire le tracce di quel paradiso perduto"

Herman Hesse

noreply@blogger.com (simoun) — Mon, 07 Apr 2008 10:25:00 +0000

"La buona società londinese conta migliaia di donne rimaste per loro libera scelta trentacinquenni per anni e anni."

O.Wild

"Che cosa è verità? Inerzia; l'ipotesi che ci rende soddisfatti; il minimo dispendio di forza intellettuale."

F.Nietzsche

"Facendone un peccato il Cristianesimo ha fatto molto per il sesso."

A.France

"Il sesso senza amore è un'esperienza vuota, ma fra le esperienze vuote è una delle migliori."

W.Allen

A proposito di Francis Bacon

noreply@blogger.com (simoun) — Mon, 07 Apr 2008 10:16:00 +0000

"L'arte è il linguaggio delle sensazioni. Pochi artisti, nella "Storia Universale dell'Arte", hanno avuto come Francis Bacon la consapevolezza dell'irriducibilità dell'opera d'arte al concetto, alle parole e al "linguaggio". Velázquez, Ingres, Cézanne e, in una continuità non solo "ideale", Bacon, hanno espresso attraverso la pittura proprio questa necessità di comunicare "direttamente al sistema nervoso", evitando "il fastidio di una storia da raccontare", elevando un monumento alla sensibilità e alla sensazione, e a quella che sembra essere stata, nella consapevolezza dei suoi interpreti più eminenti, un'arte "estesiologica".
Non solo. Bacon è anche l'artista che più di ogni altro ha saputo mantenere una continuità storica con la grande tradizione rappresentativa; la sua "classicità" consiste proprio nel sottrarre alla rappresentazione il suo valore di rappresentazione "di...", per riproporla come solo "rappresentazione". La sua pittura vive, cioè, della felice intuizione del "doppio", della "potenza" di sé o dell'affermazione stereotipa delle forme costituite della pittura. Non si tratta più di una mera "ripetizione differente" dei modelli e delle formule tradizionali, ma di una riproposizione dei modelli "in quanto tali"; non più, cioè, di "neoclassicismo", ma di "deuteroclassicismo".
Attraverso la forma asistematica di appunti e note di lavoro, l'autore affronta gli aspetti salienti della poetica del grande pittore anglo-irlandese del secolo scorso, in un dialogo in distans con uno degli artisti più innovativi del panorama artistico contemporaneo. "

"L'artista è il creatore della bellezza.
Rivelare l'arte senza rivelare l'artista, è il fine dell'arte.
Chi può incarnare in una forma nuova, o in una materia diversa, le proprie sensazioni della bellezza è un critico.
Tanto la suprema quanto la infima forma di critica sono una specie di autobiografia."
(O. Wilde)

"Senza dubbio noi siamo carne, siamo potenziali carcasse. Ogni volta che mi reco dal macellaio mi stupisco sempre del fatto di non trovarmi lì, al posto dell'animale"

F.Bacon

noreply@blogger.com (simoun) — Mon, 07 Apr 2008 09:59:00 +0000

Tempo perso

Davanti alla porta dell'officina

l'operaio s'arresta di scatto

il bel tempo l'ha tirato per la giacca

e come egli si volta

e osserva il sole

tutto rosso tutto tondo

sorridente nel suo cielo di piombo e

strizza l'occhio

familiarmente

Su dimmi compagno Sole

forse non trovi

che è piuttosto una coglionata

offrire una simile giornata

a un padrone?

J.Prevert

Trattini bianchi

noreply@blogger.com (simoun) — Sat, 08 Mar 2008 10:57:00 +0000

Trattini bianchi, lunghi, rettangolari. Come se l’ingoiasse. L’ingoiasse aumentando l’impulso ad ingerire sempre di più, dando la stura alla bulimia perfettamente umana inespressa altrove.
Viene a mancare il contorno di tutto questo, l’asfalto sembra dissociarsi piano dai trattini lasciando una eco, un piano nebuloso che si dissolve adagio, con eleganza e disinvoltura. Livello dopo livello questa terra porosa si sfalda, si allontana dalla memoria, slega i legami che sostengono i trattini divisi fra loro, concedendo l’umidore del sogno e della paranoia.
E questa unica striscia bianca acquista in solidità e in forza, sempre più dritta, rigida, inarrestabile. Guadagna terreno sulla volontà di lui, che non inghiotte più, ma viene invece preso, costretto a subire la costante penetrazione attraverso la bocca, attraverso l’ano, attraverso la piccola fessura in punta di pene dove lei s’infila e risale i canali, si snoda fra le strettoie, si ricongiunge a se stessa al crocevia dello stomaco.
Non ha odore pare. Lui non si accorge se c’è un odore che lo attraversa. Si potrebbe riconoscere al massimo una temperatura, una temperatura fresca, non proprio un odore. Sa di coca forse, ha la stessa umidità, la stessa del deposito di ghiaccio sulle grate di un frigo da sbrinare. No, non ha odore, suono, colore, consistenza. Solo, tiene in sè il retaggio di tutto questo.
Forse si fermerebbe lui se investisse qualcuno, se venisse strappato via da questo canale di scolo per l’energia e l’anima per essere gettato in qualcosa di più cruento, qualcosa capace di colpirlo e trattenerlo dalla corsa.
Striscia bianca che lo attraversa come se lui fosse un fantasma, odore anestetizzante.
Veloce, veloce, veloce. Tanto veloce da esser lento, neppure un poco al passo col pensiero . Eppure le sensazioni e la pelle della strada si strofinano, sono abbastanza vicine da strofinarsi l’una contro l’altra di tanto in tanto. Non si può propriamente dire che non vi sia contatto, non si potrebbe propriamente dire che non pensi a nulla quel mezzo uomo lì, che sbava su se stesso con la testa ciondoloni e gli arti come molluschi, e distanze che pendono dagli occhi.
Un embrione sembra, più che un mezzo morto.

noreply@blogger.com (simoun) — Mon, 03 Mar 2008 12:52:00 +0000

Qui il bisogno prorompente di comprare un profumo. Prorompente il bisogno e non il desiderio. Alcuna traccia di odori di fiori, resine, aghi di pino, foglie bagnate. I colori e gli odori qui hanno lo stesso monocromatico tono nullo, un grigio che non è dato dalla somma del bianco e del nero, ma dalla sottrazione di tutti i colori. Sentendone la mancanza ho voglia di entrare in un negozio per acquistare una gonna a ruota stampata con una fantasia floreale. E litri di profumo anche per ficcare il naso nei polsi camminando per strada. Anche io di Milano amo la nebbia, che almeno è nebbia vera, non come il sole che pare ricreato al pari del laghetto di parco Sempione, impiantato come gli alberi del bosco in città, come il cartellone pubblicitario che fa da scenografia a Truman, Truman Show, Milano fashion week e ancora nuovo su nuovo, presunto nuovo su nuovo, presunta marcia in avanti e nessun passo. Milano accoglie la contemporaneità senza restrizioni di pensiero, ma con la stessa facilità la fa scivolare via da sè per lasciare il posto ad altro, ben più nuovo. Osservazioni superflue trite e ritrite. E dire che tutta la varietà umana che circola per queste strade nulla vale causa la povertà di interesse verso ciò che è altro da noi e dal nostro guardare parimenti è superfluo. Qui ho creato il paradosso della mia immobilità in un mondo che corre ed altrettanto velocemente non riesce a correre in nessun altro luogo del mio Paese. Qui sono le dodici meno cinque della mia esistenza da un anno e poco più. Mancano sei minuti, esatti come il sei di Baricco. Questi sei minuti gradirei non trascorrerli rantolando inutilità sul pessimo cibo degli aperitivi. Questi sei minuti vorrei rassomigliassero quanto più possibile alla contrapposizione massima di quel settimo minuto, in modo da poter finir di costruire quel cerchio entro il quale non posso permettermi di apportare le lancette senza che questo sia completato. Scrivo in maniera criptica per scaramanzia. Ora torno in Grecia da Henry Miller finché non si faranno le 16:00 e dovrò tornare a costruire un altro pezzetto del fantomatico cerchio.

perché un blog

noreply@blogger.com (simoun) — Sat, 19 Jan 2008 00:45:00 +0000

Un bel giorno, come nelle migliori fiabe moderne, mi sveglio decidendo di creare un mio blog. La motivazione risiede nella mia personale, costante ricerca di essere al passo con i giovani dei quali faccio parte. Al passo con le innovazioni tecnologiche, così lontane dal mio sentire malauguratamente retrò, e con ciò che ad esse si accompagna. L'etimologia empirica del blog vuole che esso sia una trasposizione virtuale del diario e non troppo lontano da questo mi pare che si discosti in realtà, per quello che è la mia poca esperienza. Ed è per farne che ho deciso di cimentarmi su questo terreno, ritenendo sia questa la strada più breve per capirne qualcosa. Capire il perché di questa moda dilagante e il modo che ha di diramarsi. In breve, questo blog è per me un esperimento dalla duplice prospettiva sul mondo umano nello spazio virtuale e sulla mia personale reazione a questa nuova ( presumibilmente, dato che confesso di iniziare con il pregiudizio che in effetti nulla cambi negli scambi umani benché sul web) esperienza. E visto che le cose mi piace ingannarmi di farle per bene cercherò di non tralasciare gli elementi tipici di questa espressione ego-centrica e di farlo con la massima trasparenza ( altrimenti l'esperimento, contaminato, verrebbe meno, o no? ).

milano

noreply@blogger.com (simoun) — Fri, 18 Jan 2008 16:43:00 +0000

Ci sono due pareti bianche con alcuni buchi colorati, ce n’è un’altra interamente di specchio che si riversa nel centro della stanza a conferire ordine e senso della realtà; e poi questa, smangiucchiata nel mezzo, trattenuta a stento all’interno di questo mondo intimo da una cornice bianca, pulita, minimalista che non regge in sé quel vuoto sul quale si inizia a crollare, rendendolo ancora ordine e senso del controllo delle cose. Le “cose” latine, le cose tutte e molteplici in continuo divenire, che ruotano e modificano la realtà quotidiana, (costituita per l’appunto da esse).
Al di là della finestra dunque un consueto cortile dalla base irregolare nel quale si iscrivono triangoli e quadrati di giardinetto, rialzi di brevi tetti piani per la cuccia delle auto. A salire con lo sguardo fuscelli di alberi e finestre al primo piano con i panni stesi ed i tappeti lasciati a prendere aria, per quanto grigia, istintiva, archetipica aria fuori dalle finestre e dai balconi sui quali nessuno sta qui al nord del mio Paese. Così forse la chiacchiera correrà sotterranea dentro i tubi dell’acqua e del gas, si rannicchierà nelle due battute dinnanzi alla cassetta della posta, nel battito di ciglia metallico dell’ascensore. Avrà sempre tutte le età e la parvenza di quella sola anziana dai capelli grigi e le ore oziose che pure divorano ed arrossano le mani silenziose, quelle. Come le finestre buie e quelle sporadiche illuminate di un giallo caldo nelle ore serali, chiuse sul perseverare di un’attività incessante e l’omertà di un perpetuo lavorio onirico.
Oggi pioviccica come si suppone pioviccichi a Londra sui fiori curatissimi dei parchi e le strade dai contorni marcati di ponderatezza ed eccentricità impolverata. Piove, gocciolina dopo gocciolina, lentamente, dilazionando il carico d’acqua, mestamente come se nulla fosse, quasi come se non fosse affatto, che dell’ombrello si può anche fare a meno, si può anche omettere che piova dopotutto.
Lo si trova sconveniente di questi tempi, non lo si identifica che con un cliché quello stare a guardare là sul ciglio del cortile i propri simili muoversi riservati a braccetto con il proprio quotidiano e le riflessioni metodiche che implica; sconveniente starsene là a guardare come un bambino nel proprio essere, poiché le radici dell’essere sono state ricollocate al di là dell’infanzia.
Anche per le donne. Pronti, partenza, via! Per crescere quanto più in fretta possibile, imparare un mestiere, iscriverlo al relativo albo e sulla linea nera della carta d’identità, plastificata, foderata, appesa al tanto agognato tailleur nero, il cambio grigio che poi ci si butta su l’accessorio giusto, la pashmina che dà colore alle guance e su e giù lungo la passerella, dalle otto alle diciassette e via a tagliar corto sulla treccia con i fili colorati ed i desideri intrecciati, che basta un analgesico ed un tampax, una lampada e una lavata di mani per calar gli spaghetti, bersi un aperitivo e non contaminare nulla, non aspettare nulla, neppure che quel dolore attecchisca ai sensi, permei il notturno, scivoli via dalle gambe e dalle spalle, come un foulard che si tiri via e lasci il collo nudo e libero riappropriarsi della sua esistenza. Pelle a ricoprire centimetri di vertebre, nuovamente inclini al ritmo, nuovamente promiscue nel loro assoggettarsi all’aria.